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Ratzinger Z- Por los Siglos de los Siglos
 
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Se agacha sobre uno de los derrotados contrincantes, desgarrándole la camisa ve tatuado sobre el corazón una cruz negra.

-Los de siempre, sacerdotes negros, comenta José.

-Este no -dice pequeña flor-, quitándose del medio hace descubrir ante los ojos de José, el merchandising del caído, una cruz roja tatuada sobre el corazón.

José receloso titubea. Inmenso en duelo mental, se aproxima hacia el gran ventanal de la habitación. Su enésimo sentido le hace cerrar el ojo por un reflejo que rebota del edificio contrario. ¡No hay tiempo!

Como un resorte da un salto mortal hacia atrás, en el instante en que una bala atraviesa el ventanal atentando contra él, bailando el sitio donde estaba hace 1 segundo José, incrustándose en la pared. José hace un nuevo esfuerzo, barriendo sobre Flor se arroja tirándola al suelo, cuando un segundo disparo señalaba el camino de la muerte de ella.

José agarra del brazo a Flor y salen a trompicones de la habitación al pasillo..

-¡Vamos, corre¡

Flor no dice nada, solo obedece las indicaciones de José y escapan a trote bajando por las escaleras, hasta llegar a la salida del hotel a la calle.

-Cuidado, pueden estar esperando el francotirador nuestra salida...

José sale el primero, intenta refugiar a Flor detrás suya, mira hacia arriba, hacia el otro edificio, buscando al probable enemigo. Hay una cubierta tranquilidad traicionera, parece ser el actuar cesación que no está. ¡Mentira! Observan salir presurosos del edificio de enfrente a varios matones trajeados. Huyen intentando enlatarse entre la gente que envasan la calle. La estridencia de sirenas de coches patrullas se idéntica en su escabullida

Se paran dos vehículos policiales a su altura. Emergen de su interior sus ocupantes dándoles el alto. Sin mirar atrás José y Flor se emergen en una boca de metro. Notan a sus perseguidores detrás, saltan las taquillas de peaje y a la carrera bajan por la escalera, sorteando a los andantes por los pasillos hasta el anden. Están sobre ellos sus perseguidores rifando topetazos entre los viandantes en su marcha. En progresión, pocos metros detrás se les acercan cada vez mas. Llegan al anden y se lanzan sobre el convoy que reposaba cargando pasajeros, in extremis antes de que cierre las puertas.

Sus perseguidores llegan ya demasiado tarde, cuando las puertas están cerradas. Furiosamente golpean sobre el vagón, amenazando saca uno de ellos una pistola sin espacio de exactitud a encañonarle, perdiendo campo de visión dejan atrás el peligro... Inminente.. escurriéndose como sardinas en aceite

 
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